Le mouton dissident

...

Comme je descendais Sainte-Beuve, impassible,
que je lisais Vigny m’ennuyant de Flaubert
je rêvais de jeter au fleuve ces grands vers
et ces sinistres mots qui sustentent les bibles

Polissonnerie triangulaire

ronds comme chats en bataille
le cœur si partagé en trois
elle prend mesure des tailles
ils lui soufflent tais-toi tais-toi

il a un ventre dans son ventre
d`autres mains polissent son cou
ils sont entrés déjà et entre
elle a crié beaucoup beaucoup

No country for old men

Ce début de semaine, en re-séjour près de Rimouski, là où le fleuve se sale (j'en reparlerai). Nuits miteuses pas loin de l'eau, mais encore plus près de la route.
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motel de nationale 20
d’ombres chargées et d’assassins
les chambres moites les télés
les douches de néons pétés
convulsent en pulsations rauques

au resto dégueulasse et glauque
repeint de phares de remorques
on rouvre des écorces mortes
d’où s’échappe un blues épais

deux ampoules vertes clignotent
dans le vent du froid St-Laurent
comme deux yeux hallucinés

puis un bourdonnement transperce
les murs de bois ou de carton
à l’autre bout de la pension
un vieux crevé sur sa litière
écoute Chasseurs de Mystères

Retour de voyage(s)

Un mois et peu après...
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Saint-Jean-de-Terre-Neuve est une ville sombre
creusée par l’eau comme un cœur froid de jésus-christ
grise brume salée l’odeur des poissons frits
formes des icebergs le silence sonore
silence de falaise abreuvée de ressac
craquement du vieux bois coloré des baraques
silence des chaluts qui quadrillent la nuit

Rions un peu en attendant ....

Je ne sais pas si c'est moi, mon bouquin de Maurice G. Dantec, la terre qui semble dégueuler une neige plasmique, salée et brunâtre, ou la musique de Janacek que j'écoute en douce au bureau, mais voyez-vous, je me sens ce soir un peu lugubre. Alors j'en balance un sur les vieux.   

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cette machine d’or de chlore et d’écarlate

s’empare de ton sac aux anses de peau fine

où pèsent des os creux de plus de cent années

tu dors – elle est bâtie autour de toi de sang

courbe du temps raidie en ligne infinissable

une couleur d’écran tait son claquement sec

c’est donc ainsi, dira cet enfant fasciné,

la mort ? – la fin de vie, corrigera la dame

qui rabat les rideaux lasse de la journée

la pluie qui tombe là est déjà presque larmes

Faux holorime 1

haut comme l’enfant triste, ment l’amoureux perdu

la pluie que tète drue la terre veule fuit

oh comme l’an fend tristement l’amour éperdu

appuie ta tête brune à tes rêves enfuis

Volatile disloqué 1

Tout heureux un archange

le gosier grand ouvert

dépiautait les étoiles

d'une succion bien fière.

À voir, c’était étrange.

Dans la nuit (se souvenir de Claude Roy)

quelqu’un est parvenu jusqu’à ma bouche blanche

au bord des lèvres où s'ouvrent des herbacées

puis elle rassembla mes cordages usés

pour hisser vers le ciel ma nuque et mes deux hanches

quelqu’un m’a emporté vers le bras d’autres hommes

échelant les degrés pour ma taille trop raides

mais elle nettoya dans l’attente de l’aide

mes écorchures d’eau de savon et de gomme

dans ce vaste pays qui me semblait chimères

quelqu’un me murmura de refermer les yeux

- vois-tu, c’est un peu tôt pour percer nos mystères

écoute seulement imagine un grand lieu

qu’un feu soûl de muscade aromatise où passent

des personnages flous dans la fumée le soir

cisaille les clochers d’église de l’espace

arrivent des amis radieux de te revoir

tu rêves n’est-ce pas tes songes te rappellent

les visages les voix  – et un visage amant

qui attend ton réveil – dors entre les fidèles

rêve allongé sur terre aux feux du firmament

En larmes gît le paysage

L'autre jour, me promenant dans les Champs de Bataille déserts, j'ai trouvé une afghane.

En fait, de plus près, c'était une fée. Bon, légèrement plus grande que la moyenne des fées, sûr. Et avec des boules de neige dans les moufles.

C'était bien. Même si j'ai eu un peu froid, quand même, quand on est tombé dans le fleuve en courant sur un iceberg.

Maintenant il pleut sur Québec, tristement, et c'en est presque obscène de voir la neige trouée par autre chose que des empreintes d'animaux. Alors en attendant Noël on s'exile un peu en soi-même, en hommage à Gracq* et à ce grand poète de Francis Blaireau Farceur qui n'est pas mort mais que j'aime bien.  Et ça peut donner des petits machins comme suit.

*ayons une pensée pour Ducros et ses épices. C'est terrible de mourir le même jour que Gracq, quand même. 

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moments de  baisers d’aveugle on écoute

les notes de la pluie sur le clavier du toit

des étoffes lavées tombent toutes

du vieux grenier du ciel où rangent de guingois

leurs personnages morts des amuseurs qui doutent

Un recensement (version 1.0)

Premier jet, tiré de Terre promise.
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nous comptons nous comptons les ombres ensablées

les étoiles semblant s’affaler dans les flots

qui s’éteignent plus haut que monte le silence

où cesse la couleur roulante des marées

nos pas après nos pas dessous les courants chauds

creusent des souterrains dans la poussière dense

parmi les sédiments, marchant entre les roches

brûlées de fumée grise et brisées et bouillies

nous comptons nous comptons

ces lents endroits du monde appartenant aux morts

nous décomptons leurs corps

les toises de la mer que rongent les rivages

l’ouverture des trous semés d’algues éteintes

où plus un mouvement n’écarte les abysses

l’achèvement du temps écroule les étages

et dans cette même eau puisée à pleines mains

nous décelons d'un souffle

le soluté pierreux d’astres tombés jadis

nous comptons les débris de chair des littoraux

aux pieds de la falaise à forme d’animaux

resserrant le contour du bleu infinissable

nous comptons yeux fermés crâne dans la pénombre

mains posées sur la flamme

les bêtes de la mer

oubliant ceux d’ailleurs qui marchent en forêt

et respirent l’hiver sarclant les arbres morts

plus loin que l’horizon étroit des haies de gui

que le rectangle fait au tracé de l’équerre

nous préférons le pas somnambule du large

la main sur le compas

glisse au bord de la table où des feuilles d’acompte

débordent de dessins de glaces dérivant

entre les chiffres court une flèche du vent

et des visages peints rient, pensant au voyage 

 

recueillis dans l’effort et raturés d’écume

entre ces chiffres mûrs ôtés d’arbres en neige

nous retendons les fils d’un agrès de fortune

nous machinons l’espace

les rives du lointain ont perdu toute trace

l’affleurement du sable étouffe tous les bruits

le bleu du bleu jailli par son aridité

prend la place en les yeux vacante du désir

au perron frappent des poings ivres de l’attente

les rêves en ressac ondoient dans l’auditoire

on attend des mots francs qui forgent les mémoires

des paroles violentes

mais nous restons silence

silence de la peau que frôle un vent abstrait

silence de grands pas foulant les ondes noires

d’espaces idéaux - silence électronique

anxieux de l’oubli

mains posées sur la flamme

nous prenons la mesure ultime des saisons

toujours dans nos poumons

de longues coques écrites comme des pierres

de versets végétaux

résonne l’écho bref des rameurs et des rames

de cris gerçant l’orage aux timbres de métaux

résonne aussi - plus doux - un tintement de sel

comme des cristaux d’or tamisés par les lames

dans un soupir du ciel

résonne l’océan

plus noir que bleu profond qui teint les peaux de l’âme